
Van az az érzés, mikor végre nekiülünk az írásnak, nem visít a szomszéd láncfűrésze és se éhesek, se szomjasak nem vagyunk, pisilnünk sem kell épp, mégis valamiért nem jönnek a szavak a tollunk hegyére. Valami őserő, amit meg se tudunk nevezni, nem hagyja elindítani a kreatív folyamatokat, és az agyunk, ami máskor olyan harsány a sztoriktól és karakterektől, ijedten megkukul. Érezzük, hogy írni kell, hogy majdnem felrobbanunk belülről, ha nem adjuk ki magunkból, mégis telnek-múlnak a napok, és a helyzet nem változik, a blokk, a magas fal megmarad. A hogyan? kérdése mellett egyre gyakrabban merül fel a minek?
A karrierbeli csalódásaim miatt nemrég arra jöttem rá, hogy egyetlen dologra vagyok csak hajlandó minden nap időt és energiát szánni, egy dolog van, ami alapjában határozza meg a helyemet a világban – az írás. Mindig írtam valamit, valahogyan. Néha azt sem tudom, hogyan tudtam beletaposni az életembe, vagy hogy hogyan jött ki belőlem ennyi jó gondolat. Talán a legtöbbet az az időszak dobott rajta, mikor egyetemista voltam, és minden héten alig vártam, hogy eljussak végre az íróműhelyekre. Mindig erről beszélgettem a hozzám közel állókkal, blogot vezettem az élményeimről és volt egy olvasói köröm, akiknek megmutathattam a legújabb alkotásaimat.
Azóta a világ nagyon megváltozott. Az emberek már nem igazán olvasnak blogot, mert túlságosan sietnek, és csak a kulcsszavakig jutnak, emellett a képzettségeim sem annyira pénzzé tehetők, mint azelőtt. Küszöbön a mesterséges intelligencia, sokak már félig azzal írnak történeteket, képzeletbeli karakterekkel csetelnek online, és még a legokosabbak is nehezen mondják meg, hogy egy fanfictiont ember vagy gép írt-e. Ilyen közegben ne is csodálkozzunk azon, hogy már nem csak a térdem érzi azt, marha öreg vagyok, és nem is tudok lépést tartani.
Nem is szeretnék. Erre az utóbbi időben jöttem rá. Eredeti akarok maradni, megőrizni önmagam, még ha az vasárnap reggelente egy olyan blogra is pötyög, ami sose lesz népszerű. Továbbra is hivatásomnak akarom tekinteni az írást, még ha nem is fogok belőle pénzt keresni, és következetesen azon szeretnék töprengeni, mit írok majd legközelebb. Annyit akarok foglalkozni az alkotásaimmal, hogy az új zenék, könyvek kicsit róluk szóljanak, én pedig úgy érezzem, hogy jó karmesterként harmóniában szólaltatom meg a szavaimat, amint eléjük ülök.
Másfél hét múlva 31 leszek, és végre hű akarok lenni önmagamhoz.
A tervem maga amúgy nagyon béna: megpróbálok minden nap írni egy órát, aztán megnézni, hogy mi lesz. Vajon egy hónap múlva ilyenkor már máshogy gondolkodom majd, ha végig tudom csinálni? Majd kiderül.

